È una delicata ma ferma azione di violenza nei confronti di ciò che è nel piatto.

Nessuno lo sospetterebbe. Eppure è così.

Forchetta e coltello, piccoli strumenti apparentemente innocenti, tagliano, inforcano, strappano, attorcigliano. Ogni gesto cela un’intima relazione con sé e con il mondo.

Diversi gradi di violenza.

Diversi modi di scegliere chi siamo.

Non è la loro individualità a definirle e a farle splendere, bensì la comunità della loro condizione: ciò che le illumina, e che le fa essere insieme, simultaneamente, portatrici di luce.

Quella voce silenziosa che ci abita, ci attraversa, ci chiama. Nessuno la vede se non con occhi profondi.

Siamo isole.

Frammenti compiuti, dentro qualcosa di più vasto e infranto.

Sotto la pelle affiorano lividi, contusioni della memoria, tracce di ciò che ci ha percorsi senza chiedere permesso.

La perfezione non vive altrove.

Affiora a schegge, dentro l’imperfezione che siamo.

Là dove un occhio profondo sa riconoscerla, lì pulsa la luce che ci tiene insieme.

Il cuore non può esser riempito d’amore e odio per troppo tempo.

Piaceri, voglie, lacrime e sapori.

Quest’opera sintetizza visivamente quanto di più quotidiano l’uomo, spesso, è portato a vivere. Crea un corazza attorno alle proprie emozioni.

È un’esplosione di viscere, emozioni che trovano uno spiraglio dal quale uscire facendosi spazio con forza. Un inno e al contempo un invito all’essere “libero” da sovrastrutture sociali e social…

Libero, di vivere le sue fragilità e i suoi sentimenti con sincerità.

Recipiente che con l’andar del tempo perde di significato, fino a farsi solo complemento d’arredo.

Ciò che resta, come ricordo, sono gli attimi, i luoghi, i sapori fissi nella mente.

Tuttavia, ciò che è stato emozione genera, col tempo, una forma nuova, primordiale, di sentimento.

A grandezza reale, perché è il nostro. Lasciato scolare come si faceva con il maiale appeso a testa in giù: un gesto antico, contadino, che nessuno chiamava violenza perché era semplicemente come si fa.

Anche all’emotività, il mondo riserva lo stesso trattamento.

La inchioda, la mette sotto processo, la costringe a confessare. La lascia gocciolare fino a che non si svuota.

Sentire diventa colpa.

La tela raccoglie ciò che resta – non il cuore, ma la sua traccia. La prova di un’esistenza che ha osato pulsare.

Le valvole regolano il corretto flusso del sangue.

Una riflessione sul corpo.

Il bisogno di corazzarsi, di restare saldi nel proprio centro. La sfera si libera della gravità, si rivolge al cielo. Equilibrata nel peso, lascia osservarsi all’interno senza misticismi, senza remore. I petali, aperti verso l’esterno, sono liberi. Si fanno toccare, modificare nella loro naturale ondulazione.

Ne immagino il respiro, l’apertura, la chiusura. Il dare e ricevere.

L’accogliere, il liberare.

Tamponare non vuol dire cancellare. È solo un rimedio provvisorio.

Argina, contiene, ma non guarisce. Il tempo è l’unico che può davvero sanare una ferita.

Il tempo è l’unico che può farci specchiare nelle ferite con una consapevolezza diversa, matura.